Consolo.na Praia . Carlos Drummond de Andrade

Vamos, não chores
A infância está perdida
A mocidade está perdida
Mas a vida não se perdeu

O primeiro amor passou
O segundo amor passou
O terceiro amor passou
Mas o coração continua

Perdeste o melhor amigo

Não tentaste qualquer viagem

Não possuis carro, navio, terra
Mas tens um cão

Algumas palavras duras
Em voz mansa, te golpearam
Nunca, nunca cicatrizam
Mas e o humor?

A injustiça não se resolve
À sombra do mundo errado
Murmuraste um protesto tímido
Mas virão outros

Tudo somado
Devias precipitar-te, de vez, nas águas
Estás nu na areia, no vento
Dorme, meu filho

No limbo . Natasha

O limbo sempre foi meu lugar. 

Minha casa, 

foi construída nele. 

Minhas asas também. 

Meu ato de criar, 

de me recriar, 

de me renascer e ser, 

limbica. 

Eterna bailarina da linha tênue. 

Nascida do caos. 

 

E mal parida, 

já nadava contra a corrente. 

Dejeto de ondinas, 

alma de sereia, 

ou de serei? 

Ou de será? 

 

Quem tudo vê. 

Tudo dança, 

mas tantas vezes se cansa, 

de ver sozinha. 

E volta pra casa, 

retira a asa, 

enrrola a linha tênue num novelo e limba. 

 

Se limba. 

Eu limbo, t

u limbas? 

Ele não limba. 

Vois não limbais, 

eles não limbam. 

E nós?

O menino que carregava água na peneira . Manoel de Barros

Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e
sair correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo
que catar espinhos na água.
O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces
de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio, do que do cheio.
Falava que vazios são maiores e até infinitos.

Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito,
porque gostava de carregar água na peneira.

Com o tempo descobriu que
escrever seria o mesmo
que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu
que era capaz de ser noviça,
monge ou mendigo ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.
O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor.

A mãe reparava o menino com ternura.
A mãe falou: Meu filho você vai ser poeta!
Você vai carregar água na peneira a vida toda.

Você vai encher os vazios
com as suas peraltagens,
e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos!

Se eu fosse Deus seria a vida um sonho . Martins Fontes

Se eu fosse Deus seria a vida um sonho, 

nossa existência um júbilo perene! 

Nenhum pensar que o espírito envenene 

empanaria a luz do céu risonho! 

 

Não haveria mais: o adeus solene, 

a vingança, a maldade, o ódio medonho 

e o maior mal, que a todos anteponho, 

a sede, a fome da cobiça infrene! 

 

Eu exterminaria a enfermidade, 

todas as dores da senilidade, 

e os pecados mortais seriam dez… 

 

A criação inteira alteraria, 

porém, se eu fosse Deus, te deixaria 

exactamente a mesma que tu és!

I lied . Brittin Oakman

 

I lied when said I was busy.
I was busy;
but not in a way most people understand.

I was busy taking deeper breaths.
I was busy silencing irrational thoughts.
I was busy calming a racing heart.
I was busy telling myself I am okay.

Sometimes, this is my busy -
and I will not apologize for it.

Constelação . Sónia Balacó

 

Immortality . Clare Harner

 Do not stand
   By my grave, and weep,
I am not there,
   I do not sleep--

I am the thousand winds that blow,
I am the diamond glints in snow.
I am the sunlight on ripened grain,
I am the gentle, autumn rain.
As you awake with morning's hush,
I am the swift, up-flinging rush
Of quiet birds in circling flight.
I am the day transcending night.

Do not stand
   By my grave, and cry--
I am not there,
I did not die.