Saio às seis
e podias fazer-me uma surpresa,
não um ramo de flores
mas o teu sorriso à porta,
tu do outro lado da rua,
tu, sem gravata, sem embrulho,
o meu presente.
Depois, a dois, maybe a tea for two,
maybe tea with blueberry scones,
ou podíamos descer a avenida,
ver o Outono nas árvores,
as montras das livrarias,
animais em extinção nas livrarias,
ficar indecisos em frente ao cinema,
se pelo menos fosse um filme francês,
passear junto ao rio entre
turistas coloridos e coloridos desportistas,
beber uma cerveja, comer amendoins,
contavas aquela anedota com amendoins que me faz
sempre rir,
depois contavas as tuas discussões em casa,
eu contava as minhas discussões em casa,
e voltávamos a rir,
conseguíamos rir das mesmas coisas que antes nos deixaram tristes,
enquanto nos tocávamos com carinho,
arrumávamos um ao outro uma madeixa de cabelo
que não precisava ser arrumada
só pelo prazer dos gestos,
enquanto os meus olhos nos teus olhos cor de ameixa,
talvez entrássemos no nosso hotel,
tem a Alcachofra do Poul Henningsen,
os dois sabíamos o nome do candeeiro,
tem um não sei quê de avestruz,
os dois gostamos de candeeiros,
de tecto, de pé, de mesa,
somos esquisitos no que toca a luz.
Talvez entrássemos no nosso hotel
e não para fazer sexo com amor,
para fazer amor com sexo,
mas para, vestidos, provavelmente descalços,
os dois ridículos de meias,
meias às riscas, quase aposto,
somos esquisitos no que toca a meias,
lado a lado, deitados na cama,
de olhos no Alcachofra do tecto,
de mãos dadas, chorarmos sem ninguém mais nos ver.
